Was vorher geschah: Prolog, Teil 1, Teil 2, Teil 3, Teil 4, Teil 5, Teil 6

***

Mühsam wälzte ich mich aus der Hotelbettwäsche. Der Wecker fiepte unerbittlich.
7:30 Uhr.
Die Zeit für den ausgeschlafenen Angestellten.
Guten Morgen, Arbeit.
Zuerst jedoch eine freundliche Dusche. Aufwachen findet bei mir unter fließendem Wasser statt.

Ich hatte krude Träume gehabt. Normalerweise erinnere ich mich nicht an solche. Aber diesmal hingen mir einige Traumfetzen wie Gemälde in meiner Erinnerung nach. In einer Straße lief ich auf und ab. Papier umwehte mich. Bedrucktes Papier. Ich hatte versucht ein Papier zu ergreifen, aber es rutschte mir immer wieder aus meinen Händen. Auf einem konnte ich ein Pentagramm erkennen, auf einem meinte ich, das Wort „PentAgrion“ zu lesen. Auf wieder einem anderen las ich das Wort „Vanderford“. Ich hatte es versucht mit einem Kugelschreiber zu korrigieren, aber der Kugelschreiber in meiner Hand war ohne Miene und mein Versuch das Wort in „van de Voorde“ zu ändern, führte dazu, dass ich das Blatt zerstörte. Weitere Blätter umwehten mich und bildeten mit ihren Seiten ein Fünfeck. Letztendlich wachte ich auf. Und die Dusche war für mich die Gelegenheit mich von diesen wirren Traumbildern frei zu waschen.

Kaum war ich aus der Dusche raus, als das Handy läutete.

„Hör mal, nicht mehr Königswinter. Ich habe gerade einen Anruf erhalten, der kann nicht. Du musst nach Koblenz.“
„Koblenz?“
„Koblenz. Liegt auf dem Weg, etwas weiter als Königswinter.“
„Dahinter?“
„Ich glaub schon. Mietwagenschäden?“
„Null.“
„Sonst alles klar?“

Natürlich war alles klar. Ich notierte mir die neue Adresse, warf mich in Schlips und Kragen, und nahm die Jacke locker über den Arm gehängt mit. An der Hotel-Rezeption war der Schlüssel von der Mietwagenfirma bereits hinterlegt. Das Fahrzeug parkte direkt vor dem Hoteleingang. Minuten später gab mir das GPS-Gerät die Richtungsbefehle. Zwischenzeitlich hielt ich an einer Bäckerei und ließ mir zwei Croissants und Cafe-to-go aushändigen. Der Kaffeebecher passte wunderbar in dem Becherhalter. Nicht so gut war allerdings, dass kurz drauf mein Vordermann so hart in die Eisen stieg, dass auch mein Kaffee aus dem Becher schwappte und sich die der Kaffee über die Mittelkonsole verteilte. Der einzige Vorteil, dem ich dieser Sache abgewinnen konnte, war darauf der frische Kaffeeduft im ganzen Fahrzeug.

Knapp zwei Stunden und einem Raststättenaufenthalt später hatte ich Koblenz erreicht. Allerdings wurde mir dann an der Adresse mitgeteilt, dass man mich nun doch nicht erwarten würde, weil mein Kontaktpartner dringend fort musste. Kurz danach klingelte mein Handy.

„Hi, ich wollte dir nur Bescheid geben, der Termin in Koblenz hat sich erledigt. Mach dir einen schönen freien Tag. Mach dir nen Tag in einem Wellness-Club. Und dein Abendessen übernehme ich auch, okay?“
„Klar, Chef, mach ich.“
„Aber keine Schäden mit dem Mietwagen. Sonst übernehme ich nichts!“
„Verstanden, Chef, geht in Ordnung.“

Manche Chefs sind selbst in Krisenzeiten recht sympathisch, wenn sie den passenden Ton finden. Zumindest das beherrschte mein Chef. Wellness-Club?
Mal sehen, was mir Google dazu auf meinem Handy erzählen kann. So beschloss ich, auf eine Autobahn nach Köln zu verzichten und entspannt nahm die Bundesstraße B9 am Rhein entlang.

Ich fuhr an einem Bundesstraßenrastplatz raus. Der Rhein lag unterhalb des Rastplatzes. Ich ging um mein Mietfahrzeug herum und sah, dass ich Asterix überfahren hatte oder vielmehr den Band „Asterix – Der Seher“. Mein rechtes Vorderrad hatte das Heft perfekt überrollt. Mit spitzen Fingern schaute ich nach, was von meinem Opfer noch zu retten war. Da war allerdings nichts mehr zu machen. Asterix‘ Seher lag schon länger auf dem nassen Asphalt. Die Seiten klebten aneinander. Ich überließ das Opfer dem natürlichen, zellulosen Verwesungsprozess.
R.I.P., Asterix und sorry dir auf dieser Weise zu deinem 50sten zu gratulieren. Aber auf dem Asphalt herrschen die Regeln des automobilen Gummis. Das ist nun mal halt so.

Ich ging an der Begrenzungsmauer entlang, bis ich zu einer Treppe kam, die zum Rheinufer führte. Rechts und links der Treppe lag Zivilisationsmüll. Ein halber Staubsauger, Zeitungen mit den Nachrichten von Vorvorgestern, Trinkflaschen, Papiertaschentüchern und noch andere Dinge, die von Menschen einfach entsorgt wurden. Aus den Augen, aus den Sinn und ab in die Rheinuferböschung. Beinahe direkt an der Wasserlinie erblickte ich eine Matraze. Ideales Strandgut der Kölner Rheinuferterassen, wenn der Rhein in nächster Zeit wieder Hochwasser führen sollte.

Ich hockte mich ans Ufer und schaute auf den Rhein, wie er in aller Ruhe sich in seinem Bett wälzte.
Ruhe. Keine Hektik
Als kleiner Knirps war ich einmal mit meinen Eltern bei Xanten am Rhein. Und mein Vater hatte mich mit meinem Bruder genau dann fotografiert gehabt, wenn sich ein sehr großer Lastkahn flussauf- oder flussabwärts kämpfte. Später hatte ich erfahren, dass diese Kulisse „Familienbild mit Schleppkahn auf Rhein“ zum Standardfotoprogramm vieler Familien gehörte.

Einmal am Rhein und schon kommen die Erinnerungen wieder hoch: wie ich mit meinem Bruder breit lächelnd, brav gescheitelt, bildgerecht gekämmt in unseren damaligen Schlaghosen in Positur standen und hinter uns sich die Schiffe den Rhein lang kämpften …

Die Erinnerungen von damals waren in mir wieder lebendig geworden. Das Lachen mit meinem Vater, die Besorgnisse meiner Mutter, die Nickeligkeiten mit meinem Bruder, alles war wieder vor meinen Augen lebendig geworden.

Verträumt griff ich in meine Jackentasche. Meine Hand stieß auf Papier. Irritiert holte ich das Papier hervor und schaute es an. Es war das Faltblatt von gestern Abend. Unwillig drehte ich es hin und her. Mein Blick fiel auf die Rückseite, wo sich ein Pentagramm befand. Dort entdeckte ich in feinen Buchstaben ein „V.i.S.d.P.“ und den Ortsnamen „Remagen“.

Remagen.
Lag das nicht auf meiner Strecke der B9?
Remagen. Wieso nicht? Die Einladung von gestern Abend stand doch wohl noch.
Ich stand auf und ging die wilde Müllkippenstraße zum Fahrtzeug zurück.

(Fortsetzung hier)

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***

Dass ich nicht rheinabwärts nach Düsseldorf fuhr – wie von meinem Chef vorgesehen – sondern rheinaufwärts nach Remagen, das hatte einen besonderen Grund.

„Ich habe gerade den Anruf erhalten, dass Sie nicht in Düsseldorf sondern in Königswinter gebraucht werden.“
„Königswinter. Jawohl. Nicht davor und nicht dahinter. Wird gemacht, Chef. Irgendwelche Ratschläge oder Anweisungen?“
„Ja. Keine Schäden mit dem Mietwagen verursachen.“
„Wird gemacht, Chef.“

So ändern sich Pläne ganz spontan. Und als heutige Arbeitskraft ist man stets flexibel. Und wenn der Chef will, fahr ich auch nach Königswinter. In meiner Reiseplanung war eh der Wurm drin. Hindernisse pflasterten meinen Weg:

Es begann schon in München. Im strammen Dauerlauf von der verspäteten S-Bahn erreichte ich in letzter Minute den Check-In, um dann zu erfahren, dass mein Flieger vom Flugplan gestrichen worden war. Ich erhielt einen jener „Tut-uns-Leid“-Gutscheine im Gegenwert von Bockwurst mit Kartoffelsalat und einen Mittelplatz in der Maschine für den späten Nachmittag. Das Einsteigen im Flieger verlief noch problemlos. Nur als dann alle saßen, gab es ein „klitzekleines technisches Problem“. „Klitzeklein“ ließ sich zeitlich erfassen. Mit 40 Minuten Verspätung hob unser Flieger ab.

Am Kölner Flughafen erwartete mich dann die nächste Freude. Ja, ein Mietfahrzeug wäre gebucht. Nur, momentan sei keines in meiner Mietklasse verfügbar. Das wäre kein Problem, ich nähme auch ein Mietfahrzeug höherer Klasse, war meine Antwort. Aber dann gab es den Klassiker: „Ein Upgrade in einer höheren Klasse ist leider nicht machbar.“ Schön. Das weitere Gespräch enthielt nicht wirklich etwas, was der Nachwelt als Zitierbares erhalten bleiben sollte.
Ich hinterließ meine Handy-Nummer und mir war klar, wenn ich Mercedes fahren will, dann nehme ich mir ein Taxi.

So stand ich also nach der Taxi-Fahrt vor meinem Hotel in dem festen Glauben den Namen „Stijn van de Voorde“ gehört zu haben, als mein Handy klingelte. Ein freundlicher Herr am anderen Ende erklärte mir, dass mir ein Mietfahrzeug zu ermäßigten Sonderkonditionen zum Hotel zugestellt würde.

Später am Abend saß ich dann in dem Restaurant „Rodizio-Pantanal“ am Kölner Mediapark. Alleine. Mein Gastgeber rief mich an, er sei durch einen Termin verhindert. Er käme später. Ich solle schon mal ohne ihn anfangen. Überraschen konnte mich sowieso nichts mehr. Alles schien ja an mir vorbei zu laufen. Sollte ich an diesem Abend als einziger mit Lebensmittelvergiftung aus dem Restaurant rausgetragen werden – so redete ich mir ein –, es würde mich nicht sonderlich überraschen. Bei diesem Lauf, den ich an dem Tag hatte, wäre das voll normal.

Der weitere Abend verlief ohne besondere Vorkommnisse. Außer vielleicht dem, dass ich nach einer halben Stunde das untrügliche Verlangen verspürte, dem Kellner das Zeichen zu geben, dass ich beim „All you can eat“-Fleischspieß-Essen nicht mehr teilnehmen konnte, auch wenn ich gerne weiter gemacht hätte. Aber irgendwann ist jeder Magen vollkommen gefüllt.
Und „natürlich“, dass mein Gastgeber sich entschuldigte, er könne nicht mehr kommen seiner Frau wegen.
Perfekt.

Ich ließ mir die Rechnung geben, zahlte und ging in den sozialen Bereich des Restaurants, einen vom Restaurant abgetrennten Bereich mit separatem Eingang. Ich ließ mich auf einem Barhocker am Tresen nieder. Der Kellner polierte geschäftig einige Gläser und nahm nebenbei meine Bestellung einer Guarana auf.

Es war nicht viel los am Tresen. Außer mir saßen noch drei andere Personen auf ihren Hocker. Alle waren wohl zuvor aus dem Restaurant und wie ich vollstens gesättigt.

Vor mir saß eine Frau, den Rücken mir zugewandt. Ein hübscher Rücken. Sie unterhielt sich mit einem anderen Gast. Nach dem Dialekt zu urteilen, war er ein Kölner. Ich schätzte ihn auf Ende 50, Anfang 60. Kurze Haare, dunkelgrau wie sein Oberlippenbart, normal gekleidet, mit deutlicher Bauchauswölbung. Die Frau vor ihm war deutlich jünger. Sie war definitiv keine Deutsche, dafür wies ihre Stimme den deutschuntypischen Klang auf. Offensichtlich war sie Brasilianerin. Sie drehte sich kurz, um zu sehen, wer sich hinter ihren Rücken gesetzt hatte und musterte mich. Weiche Gesichtszüge, ein Grübchen auf der linken Wange. Ihre hohe Stirn wurde von ihren Haaren umrahmt und ließ meine Augen tiefer gleiten. Ihre Augenbrauen waren gezupft, ihre Wimpern sauber sorgfältig moduliert, ihre Augen ließen mich innerlich nach Atem schnappen. Sie leuchteten in einem bezaubernden Hellgrün, wie es bei Brasilianerinnen aus dem mittleren Nordosten immer wieder vorkommt. Die Nase klein und fein ließ meinen Blick auf ihre Lippen rutschen. Blassrosa waren diese nachgezogen und dahinter leuchteten in einem makellosen Weiss ihre Zähne. Ich schätzte sie auf Ende 20 Anfang 30. Als sie sich von mir wieder abwendete, setzte ich meine Musterung ihres Profils fort. Ihr gelocktes kastanienfarbenes Haar fiel auf ihre hellbraunen Schultern. Sie besaß schöne schmale Schultern, einen festen kleinen Busen, schlanke Taille, schmale Hüften und einen runden sexy Po. Das trägerlose, blassgrüne Kleid gab ihre lange leicht muskulösen, glatten Beine preis. Ihre bloßen Arme waren venushaft schön mit zierlich kräftigen Händen.

Meine Blicke fielen erneut auf ihre Schultern. Von ihren Haaren leicht verdeckt auf ihrer rechten Schulter schaute ein kunstvoll verziertes Pentagramm hervor. Meine Blicke verfolgten die schwarzblauen Linien. Alle fünf Linien waren sauber ohne Übergang miteinander verbunden. Eine unendliche Strecke, ohne Anfang ohne Ende. Eine Spitze deutete auf ihren Kopf, während sich die unteren beiden Spitzen auf ihrem Schulterblatt abzustützen schienen.

Es war vielleicht nur eine kurze Zeit vergangen, in denen ich das Pentagramm angestarrt haben musste, das Zeichen hatte mich in seinen Bann geschlagen. Denn als die Frau sich erneut umdrehte und mich aus ihren zu Schlitzen verengten grünen Augen anblitzte, zuckte ich zusammen, als ob ich schon seit Stunden über jenes Pentagramm meditiert hätte.

„Was starren Sie mich an? Bin ich nur ein Objekt, das man einfach so anstarren darf?“

Ihre Sätze hatte sie mir furios scharf entgegengeschleudert. Ich fühlte mich ertappt wie ein Schuljunge beim Abschreiben. Aus mir kam nur ein Stottern.

„Was? Was ist? Könne Sie nicht vernünftig sprechen?“

Mir versagte die Stimme. Ihr Gesicht war ebenartig, ein Traum. Mir fehlten jegliche Worte. Sie blitzt mich erneut aus ihren Augen an, griff ihr Handtäschchen und ging Richtung Toilette.
Der Mann lächelte.

„Woll, die ist ne Wucht, nich?

Ich nickte.

„Meine Frau. Wir sind jetzt schon zehn Jahre verheiratet. Das Beste, was mir in meinem Leben passierte.“

Wir kamen ins Gespräch, während seine Frau auf dem Klo verweilte. Er hieß Jürgen und lebte mit seiner Frau südlich von Bonn, in der Stadt Remagen. Kölner war er nicht, aber er verstand es, den Dialekt zu imitieren. Wie er mir erzählte, lernte er seine Frau auf einem vierwöchigen Brasilienurlaub kennen und lieben, als er 54 Jahre war. Sie war damals 24. Wegen der Beziehung hätte er viele seiner Freunde verloren. Denn viele fanden nicht nur den Altersunterschied zu hoch, sondern verstanden auch nicht, dass er sich nicht eine deutsche Frau suchte, sondern eine Exotin. Viele hätten schon versucht, einen Keil zwischen ihn und seine Frau zu treiben, weil sie beide beneideten. Leider würden beide immer wieder solche Neider treffen. Er selbst sei schon deswegen häufig angefeindet worden, insbesondere weil er nicht die Figur eines Adonis habe.
Und dann gäbe es noch die, die meinen, die beiden wären doch nur wegen des Sex zusammen. Würden die beiden das aber bejahen, dann sei es solchen Leuten auch wieder nicht recht.
Die Toleranz der Leute sei zum Lachen und Heulen gleichzeitig.

Beide seien eine Einheit und wer das nicht akzeptieren würde, der sei unwillkommen. Diese Offenheit ließ meine Verlegenheit wachsen. Schließlich gestand ich ihm, dass mich das Pentagramm auf ihren Schultern verwirrt hatte.

„Ja, ja, das Pentagramm.“

Er lachte. Und er erzählte, wie oft schon dieses Pentagramm schon Anlass von Animositäten, Diskriminierungen und Streitereien geworden war. Insbesonders in Rheinland würden beide immer wieder auf erzkonservative Katholiken treffen, die offensichtlich damit ein Problem zu haben scheinen. Was hätte seine Frau nicht schon für Probleme bekommen, nur wegen des Pentagramms.

„Was bedeutet es denn bei Ihrer Frau?“, fragte ich vorsichtig.
„Wikka.“
„Was? Wicker?“
„Nein, Wikka geschrieben mit zwei ‚k‘ und am Ende ein ‚a‘.“
„Was ist das?“
„Eine religiöse Bewegung.“
„Eine Sekte?“
„Wie man will. Aber diese Bewegung hält sich nicht durch äußere Bande wie Aufpasser und Geldeintreiber zusammen.“
„Sondern?“
„Der innere Glaube. Die Einstellung.“
„Welche? Woher kommt diese Bewegung?“
„Es gibt sie überall. Sie ist global. Auch in Deutschland. Aber es gibt verschiedene spirituelle Ausrichtungen. In Brasilien schließen deren Anhänger aber die Existenz des christlichen Gottes nicht aus. Beiden gemein ist aber ein starker feministischer Zweig. Es ist zumindest keine patriarchalische Bewegung.“

Er erzählte mir, dass diese Bewegung sicherlich seltsam anmute. Insbesondere für Brasilien erscheint diese ungewöhnlich, weil sie auch keltische Elemente verwenden würde. Zudem verwirre der Begriff, weil im Portugiesischen kaum Wörter mit ‚k‘ existieren und erst recht nicht Doppel-‚k‘.
Und das Pentagramm? Es diene einerseits als Erkennungszeichen der Wikkana und symbolisiere Erde, Luft, Feuer, Wasser und Geist, das Zeichen für Unendlichkeit, Ewigkeit und andererseits vermittele es auch Schutz und positive Energie.

In dem Moment schob sich mir ein Faltblatt ins Gesichtsfeld.

„Lies das hier. Da steht alles über uns Wikkana.“

Sie war von der Toilette zurückgekehrt und offenbar hatte eine Zeit lang unser Gespräch zugehört. Ich ergriff das Faltblatt und klappte es auf. Es war eng beschrieben, immer wieder unterbrochen von Pentakeln und Fünfecken.

„Schatz, gehen wir?“

Jürgen nickte, zahlte und beide verabschiedeten sich von mir.

„Und sollten Sie mal nach Remagen kommen, dann besuchen Sie uns. Unsere Adresse finden Sie auf der Rückseite.“

Die Einladung kam einerseits für mich überraschend, andererseits ist das aber nichts Ungewöhnliches bei deutsch-brasilianischen Ehepaaren. Beide verließen das Lokal.

Ich schaute mich in dem Kneipenbereich um. Es war leer geworden, ich war der Einzige dort. Der Restaurantbereich hatte sich auch schon stark geleert. Das Faltblatt steckte ich ungelesen in meine Jackentasche. Ich war müde und entschloss ich mich, ebenfalls zu zahlen und zu gehen.
Der Abend endete versöhnlich. Keine weiteren Katastrophen waren auf meiner Reise zu verzeichnen. Selbst die Taxifahrt zum Hotel verlief unspektakulär.
An der Hotelbar nahm ich mir noch ein Schlummertrunk, ein „Kölsch“, mit hoch und stellte es auf das Nachtschränkchen.

Das letzte, woran ich mich noch erinnerte, war, dass ich mich aufs Bett legte, mit der Fernbedienung den Fernseher angestellt hatte und den Abspann von „Beckmann“ studierte.
Ich fiel in einen unruhigen Schlaf.

(Fortsetzung hier)

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***

„Sie kommen jetzt also direkt aus München? Nur um hier in einem Restaurant zu essen? Wie schräg ist das denn?“

Der Taxifahrer warf mir einen zweifelnden Blick zu.

„Das ist wirklich so. Ich habe ein Abendessen in Köln vom Radiosender „1Live“ gewonnen.“
„Das kann ja sein. Aber eine Flug gibt’s ja nicht umsonst. Und nur wegen eines Abendessens einen Flug zahlen?“
„Es ist ein sehr gutes brasilianisches Restaurant. Eine Churrascaria. Fleisch all you can eat.“
„Und deswegen nach Köln? Das können Sie meiner Oma erzählen.“
„Wo wohnt die?“
„Wer?“
„Na, ihre Oma.“
„Melatenfriedhof, Flur 72a.“

Warum sollte ich dem Taxifahrer sagen, weswegen ich hier war. Die Antwort „Geschäftsreise“ war mir zu langweilig. Aber wenn der mich unter der Erde sehen will, auf Besuch bei seiner Oma …
Die roten Bremslichter des vorausfahrenden Autos unterbrachten meine Gedanken. Mein Taxifahrer trat nur kurz in die Bremsen – ich flog nach vorne in meinen Sicherheitsgurt –, zog geschmeidig nach links rüber – ich bewegte mich in einem Kreisbogen, bis mich die Beifahrertür hart abfing – und zog stark beschleunigend an dem Fahrzeug vorbei – die Rückenlehne vom Sitz hatte mich wieder.

„Bergheimer! Mal wieder typisch. Nur weil der Michael Schumacher ein paar Mal die Formel 1 gewonnen hatte, glauben die dort alle, sie wären seine Erben. Aber Schuhmacher hat nie gebremst!“

Ich nickte wortlos und versuchte die vorherige Adrenalinausschüttung in meinem Körper zu verarbeiten.

„Sie waren schon mal in Köln?“
„Ich habe fast drei Jahre dort gearbeitet.“
„Und sind dann nach München gegangen?“

Bestätigend nickte ich.

„Da haben Sie richtig gehandelt.“
„Wieso?“
„Köln ist ein richtiges Drecksloch geworden.“
„So schlimm?“
„Köln wird inzwischen als die korrupteste Stadt Europas bezeichnet.“
„Aber Köln hatte doch schon immer seinen Klüngel.“
„Das ist nicht das Gleiche.“
„Sondern?“
„Der Übergang vom damaligen Kölner Klüngel zur jetzigen Kölner Korruption wurde dadurch begünstigt, dass eine geänderte Einstellung eine Profit- oder Erfolgsmaximierung bei gleichzeitiger Aufwandsminimierung sich verbreitert hat.“
„Wie das?“
„Schaun Sie nur mal, was hier abgeht. Die kümmern sich nicht mehr um die Belange der Bewohner. Jenen Kloochschesser da oben gehen ihre eigene Kölner doch total an deren Kackäsche vorbei. Da wird gelogen, betrogen und abgezockt, das ist schon nicht mehr feierlich.“
„Seit wann?“
„Seit mehr als zehn Jahren geht das so.“

Ein Krächzen drang durch den Funk des Taxifahrers.

„37, wo bist du?“
„Ich bin auf dem Weg zum Barbarossaplatz.“
„37, da will in der Nähe jemand ein Taxi. Dokumentenfernfahrt.“
„Übernehme ich.“

Das Krächzen verstummte. Der Taxifahrer konzentrierte sich kurz auf die Verkehrsschilder. Das Kölner Innenstadt-Schild hatten wir schon passiert. Über der Stadtsilhouette lugten vorwitzig die beiden Turmspitzen des Kölner Doms hervor.

„Bei den Kommunalwahlen gabs dann die Quittung.“
„Welche?“
„Alle Parteien unter die 30 Prozent, Wahlbeteiligung bei 50 Prozent.“

Mit finsterem Blick fixierte er die rote Ampel, an der wir standen. Eine der oberirdischen U-Bahnen passierte unseren Weg. Vier Waggons, recht lang und langsam, und als Dreingabe auch noch spärlich besetzt.

„Jetzt schauen Sie sich das an. Hauptverkehrszeit und keiner sitzt in der U-Bahn, aber dafür wird extra der ganze Verkehr aufgehalten.“

Mit seiner rechten Hand schlug er kurz und trocken verärgert auf sein Lenkrad. Er seufzte.

„Die machen sich hier überhaupt keine Gedanken, wie man diese Stadt nach vorne bringen kann. Und dann erst die Katastrophe mit dem Stadtarchiv in der Südstadt. Erst bohren die fleißig Brunnen im U-Bahn-Schacht, bis dass das Stadtarchiv einstürzt, und dann als erste Reaktion gleich: ‚Das waren wir nicht, da waren die Römer schuld. Wenn die damals aufgeräumt hätten, als sie gingen.‘ Tolle Politiker haben wir hier. Was soll der Driss mit einer U-Bahn hier? Die braucht niemand. Köln ist nicht mehr unsere Stadt.“
„Und warum sind Sie dann noch hier?“
„Es ist der Menschenschlag. Die Menschen halten mich noch hier. Ohne die wäre ich schon weg.“

Der Taxifahrer hielt vor meinem Hotel. Ich kramte meine Geldbörse hervor und beglich die Fahrtkosten. Der Taxifahrer stieg mit mir aus und öffnete den Kofferraum. Ich hob meinen Koffer heraus.

„Nebenbei: Wissen Sie überhaupt, wer auf dem Melatenfriedhof Flur 72a sein Grab hat?“
„Ihre Oma, so hatten Sie mir doch gesagt.“
„Jeck! Auf Flur 72a befindet sich das Familiengrab der Millowitschs. Schönes Grab. Schauen Sie es sich an, wenn sie Zeit haben.“
„Sind Sie etwa ein zum Taxifahrer umgeschulter Friedhofsgärtner?“

Er lachte und stieg ohne Antwort in sein Taxi. Ein Krächzen drang durch das geöffnete Fenster des Taxis.
„37, wo bist du?“
„Am Barbarossaplatz.“
„37, fahr zum Mediapark beim Cinedom. Vor dem Pizza-Hut steht einer mit einem großen gelben Briefumschlag, ein Herr Stein Vanderford. Der benötigt eine Dokumentenfahrt nach Brüssel.“
„Wird gemacht.“

Das Krächzen verstummte. Hatte die Stimme etwa „Stein Vanderford“ gesagt? Oder war es vielleicht doch eher „Stijn van de Voorde“? Dokumente nach Brüssel? Brüssel? Studio Brüssel?
PentAgrion?
Einen Moment lang wollte ich die Tür vom Taxi wieder öffnen, um sofort wieder einzusteigen und mitzufahren. Aber ich hatte für den Abend schon einen Termin. Im Restaurant „Rodizio-Pantanal“.
Ich holte meine Einladung aus der Jackentasche: „Rodizio-Pantanal am Mediapark/Cinedom um 19:30 Uhr“ stand drauf geschrieben.
Mist.
So ist das Leben.
Das Taxi blinkte kurz und zwängte sich in eine winzige Verkehrslücke. Sekunden später hatte der Feierabendverkehr das Taxi verschluckt. Ich ging ins Hotel.

(Fortsetzung hier)

Was vorher geschah: Prolog, Teil 1, Teil 2

***

Es war ein regnerischer Tag. Für Mitte Oktober war es eindeutig ein zu kalter Tag. Im Grunde war das einer der Tage, sich die Bettdecke über den Kopf zu ziehen und weiter zu schlafen.

Stattdessen stand ich an einem Schlossfenster und starrte auf den Hof. Bekannte hatten mich zu Schloss Neuschwanstein mitgenommen. Es war nicht das erste Mal, dass ich das Schloss besuchte, aber meine Hoffnung war, dass das Wetter dort vielleicht besser sein würde. Die Hoffnung stirbt zuletzt, heißt es. Sie starb.

Wir nahmen die Pferdekutsche, um den Weg zum Schloss zu bewältigen. Zu Fuß wollten wir nicht. Es fiel uns zu viel Regen. Oben am Schloss hatte es aufgehört zu regnen. Dafür schneite es. Die Sicht war bescheiden, die Berge nicht zu erkennen.
Selbst vom Schlossfenster aus war nicht viel zu erkennnen. Der Blick auf das Füssener Umland war das Einzige, was ein wenig lohnte. Aber das Bergpanorama fehlte mir nun doch ein wenig.

Im Hof vom Schloss befanden sich kaum Menschen. Die Besucher hielten sich im Torbogen zum Hof auf und warteten darauf, dass deren Tournummer angezeigt werden würde. Sprang die Anzeige um, dann setzte ein Schubsen und Stoßen ein, die Menge lebte auf und die Besucher versuchten, zu den Kartenlesern im Hof zu gelangen.

Der Reiseführer unserer Gruppe erschien mir ein wenig vergeistert. Seine Präsentation lief in einem Tempo ab, dass es eigentlich nur mit dem Wort „lahm“ beschrieben werden kann. Es ist nicht so, dass er Uninteressantes erzählte. Aber so gleichmäßig, so ohne bemerkenswerte Betonung, so wie er seinen Text rüber vortrug, er wäre der ideale Märchenvorleser für Kinder, die noch nicht müde sind. Er hatte ein gewisses Leuchten in seinen Augen, als er von der Wagner-Leidenschaft des Schlossbauherrn erzählte. Seine Stimme hatte einen salbungsvollen Unterton und seine Handbewegungen waren von ausgesuchten Andeutungsphasen.

So stand ich nun immer noch am Fenster, als der Reiseführer sich neben mich an das andere Fenster schob. Naja, er hat sich nicht direkt neben mich geschoben, ich würde es eher als schweben beschreiben. Ich blickte ihm kurz ins Gesicht, um mit einem Lächeln kurz Kontakt aufzunehmen. Aber er beachtete mich nicht.

Er streckte langsam seine linke Hand zu dem geöffneten Fenster aus. Es war, als ob er seine Hand durchs Fenster strecken wollte, um zu fühlen, ob es regnen würde. Langsam bewegte sich seine Hand durch das Fenster. Aber auf dem halben Weg hielt er inne. Seine Hand schien fast schwerelos zu verharren. Ich versuchte, sein jugendhaftes Gesicht zu lesen. Aber es war mir nicht möglich. Ich sah das gleiche vergeistigte Gesicht, das er während der Führung präsentierte. Wie lobotomiert. Genau so, wie, das von Jack Nicholson als „Randall Patrick McMurphy“ nach seiner Operation in dem Film „Einer flog über das Kuckucksnest“.

So verharrte er einen Moment. In diesem Moment passierte mir die Dummheit des Tages. Der peinliche Augenblick. Der Moment, wofür ich mich hätte, nachträglich Ohrfeigen könnte. Den Moment hätte ich mir sparen sollen. Ein innerer Drang ließ meine Lippen aufeinanderpressen und mit Innendruck auseinanderfliegen, die Zunge danach an meine Schneidezähne rutschen und den Rest des Wortes formulieren.

„PentAgrion.“

Das Wort war nicht mehr zurückzuholen. Das Wort bahnte sich seinen Weg und er musste es gehört haben. Er reagierte jedoch nicht. Sein Gesicht ließ keine Regung erkennen. Seine Hand schwebte für eine unendlich kurze weitere Zeit lang, dann zog er sie ganz langsam zurück, führte seine Hand an den Hosenbund und drehte sowohl Körper als auch Gesicht mir zu.

„Gibt es nicht.“

Seine Worte kamen so gleichförmig, so tonlos, so teilnahmslos. Er sah mich zwar an, aber seine Augen waren auf einer sanften freundlichen Art ausdruckslos, was mich unwillkürlich an Krankenhauspatienten unter Medikamentenauswirkung denken ließ.

Und dann fiel mir ein, dass der Reiseführer auch unter einer anderen Droge stehen könnte. Vielleicht hatte er sich vor der Führung eine Portion Richard Wagner reingepfiffen. Eine deftige Portion „Lohengrin“ oder „Parzival“? Kurz vor der Führung noch die volle Dröhnung „Ritt der Walküren“ oder „Tannhäuser“?

Egal, was er vorher sich eingeschmissen hatte, ich würde es nicht haben wollen. Ich wartete auf weitere Worte von ihm. Aber er sah mich nicht mehr an, sondern wandte sich den Besuchern wieder zu.

„Gibt es nicht“, waren seine Worte. Er hatte keine Anzeichen von Überraschung gezeigt, keine Anzeichen von Verwunderung, kein Hinweis darauf, dass er mit meinem so überraschend ihm zugeworfenem Wort „PentAgrion“ Schwierigkeiten hätte.

Ich atmete durch. Wie konnte er antworten, dass es „PentAgrion“ nicht gebe? Wäre nicht die normale Reaktion gewesen, zu fragen, wer oder was „PentAgrion“ sei? War seine Antwort nicht der Beweis, dass er das Wort „PentAgrion“ sehr wohl einordnen konnte? In mir wuchs die Überzeugung, dass der Reiseführer sehr wohl wissen musste, wer oder was „PentAgrion“ sei.

Der Reiseführer hatte seinen Erklärungen gemacht, verließ den Raum und schritt (schwebte?) zu dem letzten Schlossraum, in die Sängerhalle. Ich versuchte ihn einzuholen. Aber die vielen Besucher erwiesen sich als schwierige Slalomstangen. In die Sängerhalle kamen die letzten Erklärungen. Dann verabschiedete er sich von allen Besuchern und stellte sich neben der Ausgangstür, wie um sich von jedem Besucher zu verabschieden. Diskret hielt er dabei seine Hand auf und ebenso diskret drückten ihm die Besucher Geldmünzen in seine Hand. Mir kam der Gedanke in den Kopf, ob ich ihn nochmals auf unsere Begegnung am Fenster ansprechen sollte. Ich unterließ es und drückte mich bei dem Verabschiedungsritual an einem Besucher vorbei.

Meine Bekannten warteten am Ausgang auf mich an dem Postkartenständer. An den Wänden hingen Fotos vom Aufbau des Schlosses. Dessen Bauherr starb im Jahre 1886 an den Ufern des Starnberger Sees. Ertrunken. Gemäß bestimmten Quellen in 40 Zentimeter Wassertiefe. Noch heute streiten sich die Experten aller Couleur, ob er sich selbst ertränkte oder ermordet wurde. Die Bayern jedenfalls lieben ihren „King Lui“, König Ludwig II., im bayrischen Volksmund auch „Kini“ genannt. Für den Bau des Schlosses hat er sein Volk bluten lassen, aber es liebt ihn trotzdem. Für Bayern ist das nichts Ungewöhnliches. Herrschafts- und Gottes-gläubig, wie die sind, sehen sie die Regierenden immer als Gottesurteil und als Schwert Gottes. Schon seit der „Sendlinger Blutweihnacht“ 1705/1706, als der bayrische Kurfürst es sich in Brüssel gut gehen ließ und sein Bauernvolk vor den Toren Münchens abgeschlachtet wurde, das hat das Bayernvolk nicht wirklich von den Obrigkeiten entfremdet.

Aber warum sollte der „Kini“ sterben müssen? Drei Tage, nachdem er bereits entmündigt worden war? Wollte er was ausplaudern?
Eine Frau stand neben mir und sah mich in einem Buch über den angeblichen Selbstmord blättern.

„Er wurde umgebracht! Der Märchenkönig hätte sich niemals selber umgebracht!“
„Aber er war doch bereits entmündigt worden.“
„Das war eine Verschwörung. Da waren verkappte Revolutionäre am Werk. Die wussten das nicht und haben ihn deswegen umgebracht.“
„Wer?“
„Revolutionäre. Vielleicht die Preußen.“
„Die Preußen?“
„Schatz, unser Bus fährt gleich,“ sprach ein untersetzter Mann, packte die Frau am Arm und zog sie weg.
„Ja, wegen des Wissens, gutes Bier zu brauen“, konnte sie noch sagen.

Aber es klang nicht sehr überzeugend. Wegen des Bierbrauerwissens? Ich vermute, sie wollte was anderes sagen, aber der Mann hatte uns überrascht und unterbrochen. Meine Bekannten rissen mich aus meinen Gedanken und teilten mir mit, dass sie jetzt unbedingt zur Zugspitze wollten.

„Vielleicht finden wir ja nen Ötzi auf den Weg dorthin“, war die lakonische Bemerkung von mir.
Eisleichen? Früher durfte es diese wohl öfters an der Zugspitze gegeben haben. Aber heute?

Wir programmierten das GPS-Gerät auf „Zugspitze“ und ließen uns durch Satelliten leiten. Es ging durch Österreich. Der Regen wurde erneut zu Schnee und die Straßenbedingungen verschlechterten sich erheblich.Irgendwann tauchten die ersten Menschen mit Schneefräsen auf. Die Äste der Tannen bogen sich unter der Last des Schnees. Der Winter hatte am österreichischen Plansee Rast gemacht.
Als wir letztendlich am deutschen Elbsee ankamen, war es fünf Uhr nachmittags. Die Zugspitz-Seilbahn hatte schon geschlossen. Wir waren zu spät angekommen. Die Reise von 1000 Metern auf knapp 3000 Meter hätte 30 Euro gekostet. Erschwinglich, aber wir kamen zu spät.

Wir steuerten ein Restaurant an und setzen uns in eine Ecke der Stube. Es war ein seltsames Restaurant. Überall standen Bücher herum, die meisten sahen schon abgegriffen aus. An einem Tisch blieb ich stehen und nahm mir ein Buch. Ein Buch über Zahlenmystik und Numerologie. Ich fing an zu blättern und quer zu lesen.

Jedem Buchstaben ist eine Zahl zugeordnet. Das „A“ hat den Wert „1“, das „B“ die „2“, „C“ die „3“ und so weiter. Durch Addition dieser Zahlen und durch Bildung der Quersummen ergibt sich eine Zahl, welche die Pflichten für das eigene Leben ausdrückt. In einer Laune berechnete ich die Namenszahl für das Wort „PentAgrion“. Die Zahl, die sich ergibt, ist die „2“. Die Zwei steht für die Dualität, die Zweiheit. Ich war fasziniert, denn das Wort „PentAgrion“ trägt diese Dualität in sich. Der Bestandteil „Penta“ und „Agrion“. „Penta“ ist ein griechisches Zahlenwort und bedeutet „5“. Die Pythagoreer sahen die 5 als Zeichen der Ehe und geistigen Vervollkommnung. „Agrion“ ist eine Wasserjungfer-Libelle. Die Libelle ist der nordgermanischen Göttin Freya zugeordnet, welche wiederum die Göttin der Ehe ist. Trägt also der Name „PentAgrion“ eine Bedeutung, welche auf das Prinzip der so oft beschworenen Keimzelle der Gesellschaft? Die eheliche Gemeinschaft?

Mittels dieser Zahlenmystik rechnete ich noch die anderen Daten durch, welche Trithemius bei sich veröffentlicht hat:
PentAgrion soll vom 7. November 1999 bis zum 28. Juni 2009 sich auf der Erde aufgehalten haben. Diese beiden Daten nahm ich als Geburts- und Sterbedatum. Als Geburtszahl erhielt ich die „1“ und als Sterbezahl die „9“. Die Geburtszahl ist der Anfang, die Sterbezahl das Ziel, an dem das Leben seinen Zweck erfüllt hat.

Bei den beiden hier vorliegenden Daten, steht die „1“ steht das Unteilbare, das Göttliche. Die „9“ als Zahl drückt die höchste Vollendung aus. Die Zahl der Erleuchteten. Denn die 9 ist die Quadratzahl der „3“ und die „3“ gilt als heilige Zahl schlechthin. Nicht umsonst heißt es, aller guten Dinge seien derer drei. Die „3“ löst das Spannungsverhältnis der Zahlen „1“ und „2“ auf. Sie ist die Summe der beiden.

Im Endeffekt bestand nach dem Buch der Zahlenmystik, alles, was ich bisher von PentAgrion an Daten gelesen hatte, aus einer Kombination von den Zahlen „1“, „2“ und „3“. Eine fast schon zu einfache Deduktion einer Person, der bislang jeder nur über Dritte im Internet begegnete.
Zufall?

Als meine Bekannten gehen wollten, hatten sie mich kurz suchen müssen. Sie meinten nachher, ich sei total entrückt an dem Regal mit dem Buch in der Hand gestanden haben. „Irgendwie weggetreten“ soll ich ausgesehen haben. Meine Cola stand noch unberührt auf jenem Tisch, wo meine Bekannten zuvor gesessen und auf mich gewartet hatten. Sie wollten zurückfahren. Ich legte das Buch zurück, ging zum Tisch, leerte mein Glas in einem Zug, legte mein Geld hin und folgte ihnen zum Wagen.

Auf der Fahrt war ich wohl sehr unkommunikativ. Sie versuchten mich mit Witzen abzulenken, aber ich war von den Gedanken an das Gelesene vertieft. Eisleichen am Fuße der Zugspitze hatte ich nicht gesehen, aber das Gelesene im Restaurant ließ mich erstarren.
War das jetzt alles nur ein Zufall?

Der Mensch versucht, selbst im größten Chaos eine Ordnung hineinzuprojizieren. Ohne diese Ordnung des Chaos wäre der Mensch nicht überlebenswert. Er würde im Chaos untergehen und darin sterben. Darum sind viele Menschen auch für Verschwörungstheorien anfällig. Sie mögen denen von außen seltsam und unwirklich, ja, gar paranoid erscheinen, aber wenn der eigene Verstand plötzlich Linien in ein unübersichtliches Meer von Informationen zieht, wie soll er da noch sich orientieren und diesen Theorien nicht verfallen?

Der Mensch versucht, die Entropie des Chaos in einem höheren Energie-Niveau zu bringen. Sein Verstand beginnt, dem Körper die Energien zu entziehen, die er vielleicht für wichtigere Dinge benötigt. Nur, wo Energie fehlt, da stellt sich Kälte ein. Wenn alle verwertbare Energie verwertet ist, dann ist die Entropie null. Die Eisleichen der Berggipfel sind der Beweis dafür, dass Energie-Niveaus nichts mit der Höhe der Gipfel zu tun haben muss. Die Erfrorenen sind ganz Berg geworden. Nicht zu nutzende Energieformen. „Null-Entropie“ würde der Thermodynamiker lapidar sagen.

Wikipedia bezeichnet die Entropie auch noch als ein Maß für den mittleren Informationsgehalt pro Zeichen einer Quelle, die ein System oder eine Informationsfolge darstellt. In der Informationstheorie spricht man bei Information ebenso von einem Maß für beseitigte Unsicherheit. Je mehr Zeichen im Allgemeinen von einer Quelle empfangen werden, desto mehr Information erhält man und gleichzeitig sinkt die Unsicherheit über das, was hätte gesendet werden können.

Beim Schreiben dieses Artikels fühle ich, wie ich diese zuvor erwähnte Entropie vergrößert habe. Es gibt ein nicht genau Definierbares, was sich mit Namen „PentAgrion“ immer mehr Raum greift, was immer mehr die Gedanken von mir beschäftigt.

Das, was die Zukunft bringen mag, werde ich betrachten und überlegen, ob es wert sei, darüber zu berichten.

(Fortsetzung hier)

Was vorher geschah: Prolog, Teil 1

***

Am nächsten Morgen wachte ich mit leichten Kopfschmerzen auf.
„PentAgrion“, war mein erster Gedanke.
Mist. Der Name ging mir nicht aus dem Kopf. Wie mit einem Ohrwurm hatte der sich durch meine Gehörgänge gefressen und sich jetzt in irgendeinen meiner Hirnlappen festgesetzt.

PentAgrion.

Ich hatte mir im Internet die Seiten von Trithemius dazu durchgelesen. Verwirrt hatte mich der Inhalt und dazu animiert, ebenfalls zu kommentieren. Und die Kommentare wurden dankbar aufgenommen. Es schien, als ob sich meine eingeworfenen Bemerkungen in die Gedanken wie fehlende Puzzle-Teilchen passgenau einordneten.
Seit Dan Brown einen Erfolg nach dem anderen mit seinen „Fast-Food“ (Zitat Prinz Rupi) feiert, scheinen alle nach den verlorenen Illuminati zu fahnden. Der Illuminaten-Orden hat eine Faszination erreicht, die beunruhigt. Der Orden hatte sich damals der Aufklärung verschrieben. Die bayrischen Obrigkeiten empfanden dieses aber als nicht passend für deren Bevölkerung und verfügte die Einstellung jeglicher Ordenstätigkeiten im Jahre 1785.

Nach knapp neun Jahre mit dem Ziel der Verbesserung und Vervollkommnung der Welt hatte der bayrische Staat sich die Stammtischhoheit über allen Biertischen zurückgeholt. Das Ziel der Illuminati war eine herrschaftsfreie Gesellschaftsform. Diese sollte gewaltlos erreicht werden.

In Bayern?
Jawohl, in Bayern. Solche Zielsetzungen in Bayern sind automatisch verdächtig subversiv. Denn der Bayer an sich sieht solche Bestrebungen mit gewaltlosen Mitteln als eindeutige Gefährdung der eigenen Herrschaftsansprüche.
Als in den 80ern des letzten Jahrhunderts die Mehrheit der West-Deutschen gewaltlos gegen eine militärische Aufrüstung protestierte, war es der Bayer Friedrich Zimmermann (CSU), der diese gewaltlosen Bestrebungen 1983 mit einem einzigen Satz in die Illegalität verschob:
„Gewaltloser Widerstand ist Gewalt!“

Doch zurück zu dem PentAgrion.
Oder lieber doch nicht. Ich wollte das Wort vergessen. Aber wie sollte das gehen? Der geneigte Leser sollte folgenden Selbstversuch unternehmen:

Bitte denke nicht an das Wort „Fensterglas“!

Und? Hat es geklappt, nicht an „Fensterglas“ zu denken?
Nun, so erging es mir mit dem Wort „PentAgrion“.
Ich forschte und suchte, um etwas von dem wiederzufinden, von dem ich in diversen Blogs lesen konnte. Wer oder was ist „PentAgrion“? Alle wissen etwas, keiner alles und dann noch ein Video eines Hannoveraner Dachbodens. Und in einer Szene des Videos erkannte ich eine Krone. Ich setzte dazu einen Kommentar. Ein Kommentar als Versuchsballon, um erneute Informationen aus den Mitlesern heraus zu kitzeln. Aber wieder wurden Informationshappen gestreut. Mein Hinweis auf royalistische Tendenzen wurde nicht widersprochen.

Später las ich bei Trithemius über die Zunahme der Eisleichen auf den Gipfeln dieser Welt, weil die ganzen Bonus-Banker sich jetzt versuchen, sogar die höchsten Ziele zu erreichen. Dieses Bild amüsierte mich: Während jeder Politiker über eine Begrenzung von Bonus-Zahlungen nach oben spricht, reiben sich die Erben der Eisleichen vor Vergnügen die Hände, weil deren moderner Raubritter der Finanzen bei seiner hohe Zielsetzung auf dem Dach der Welt verfroren ist. So ist ja auch das Vermögen vieler Menschen entstanden. Wer damals ein mieser Raubritter und Ausbeuter war, den lieben die Nachfahren für deren angehäufeltes Vermögen.
Selten setzt so etwas wie Reue über vergangenes Raubrittertum ein. Denn Alt-Reiche haben einen diskreten Charme. Geld ist kein Gesprächsthema, es stinkt auch nicht, man hat es einfach. E basta! Wozu dann Reue? So wie beispielsweise bei der Familie Quandt, welcher fast die Hälfte von BMW gehört. Erst auf Nötigung von Journalisten wollte die Vergangenheit deren Vermögens untersuchen lassen. Dass ausgerechnet die Frau Klatten der Familie Quandt einem anderen Raubritter, dem „Frauenflüsterer Helg Sgarbi“ (Zitat BR-online vom 10.3.09), in den Fingern geriet, das ist letztendlich ein Treppenwitz der Geschichte.

Angesichts solcher Dinge ist so etwas wie PentAgrion eigentlich nebensächlich. Und erst recht meine Begegnung in der Kneipe und das Gespräch dazu, das Ganze war eigentlich nebensächlich.
Unbedeutsam.
Ich wette, zehn Kölsch mehr und vier, fünf Schabaus zusätzlich und ich hätte mich schon nicht mehr an das Kneipengespräch erinnert gehabt. Aber es fehlten diese vier, fünf. Und so schrieb ich es einfach nieder, nachdem ich überprüft hatte, dass jene „Papiere des PentAgrion“ kein MacGuffin waren.
Ein bisschen ausgeschmückt, ein bisschen aufgepeppt, und dann niedergeschrieben, um es los zu werden.
Fire and forget.

Aber nichts da.
Es geschah Weiteres.
Unbedeutsames.
Gerade soviel, um eine als Spielerei angesehene Vorstellung voranzutreiben.

(Fortsetzung hier)