Sitze trübseelig im 22. Stock meines Hotels.
In Tokyo.
Aber nicht Tokyo Hotel.
Schaue desillusioniert durch das Fenster auf die Lichter der Großstadt.

Fenster ist hermetisch verschlossen.
Klimaanlage surrt.
Grüner Tee zieht in der Kanne vor sich hin.
Fühle mich wie Bill Murray in „Lost in Translation“.